domingo, 29 de septiembre de 2013

LUGARES COMUNES (PRIMERA PARTE)





Un individuo dijo algo. Fue tal el impacto que tuvieron sus palabras, que otras personas lo reprodujeron seducidos por el atractivo de lo escuchado. Así me imagino el origen de los lugares comunes.

El problema, según creemos en las oficinas de Thunder Inc, es que lo repitieron hasta la náusea sin pleno uso de sus facultades cognitivas.

¿A qué me refiero? Un lugar común es una imagen, una oración, un vicio de la expresión sin otro sustento que la repetición  infinita por los hablantes.

Permítanme ser pragmático.


  • Hola, ¿qué hace?
  • Los mexicanos siempre fallan los penales
  • Ese grupo se vendió
  • No generalices

'Eres el amor de mi vida' -éste lo cito con base en una (mala) experiencia. El lenguaje es lo bastante amplio para poder expresarlo de diferentes formas, pero es 'harina de otro costal'.  

No quiero entrar en el tema de las falacias ni sofismas por el momento, porque para 'hacerles el cuento corto',  la lógica y yo no nos llevamos muy bien 'que digamos'. En próximas entradas revisaremos el daño de los lugares comunes al mundo y los superlativos que han florecido de ellos.

Inevitable el camino de los lugares comunes. Muchos los decimos insconscientemente, algunos los evitamos  y otros se entregan a ellos con una normalidad más bien irritante.

Hay lugares más profundos y comunes que otros, desde ciencias o disciplinas, literatura, pocas cosas se salvan de sufrir por la sombra de los lugares comunes.

Descreo de las redes sociales como medios informativos porque, lejos de educar e informar, han generado nuevos.


Échamelos en caldo

El lugar común no se reduce a frases hechas o refranes,  aunque sí son una sección del esquema. También pueden ser suposiciones. He pensado que también se pueden estudiar desde las actitudes. Hagamos una breve lista para introducirnos en el tema y próximamente, dar una buena sumergida para 'desentrañar' el asunto. Si conoces alguno(s), no dudes comentarlo(s).




Asumir que un lector es alguien inteligente.

Los judíos son tacaños.

Es antisocial porque no le gustan los bares, antros etc.

Mención aparte.

Esa canción está choteada.

Odio los lunes.

Ya quiero que sea quincena.

Pura 'pinshi' party.

Échale ganas.

No, bueno.

Quiero viajar a Europa.

Tú muy bien. Tú muy mal.

Un amigo es un peso en la bolsa.

Querer es poder.

Obvio (mención honorífica)

Hola, ¿qué hace? (citarlo una vez no creo que sea suficiente)

Los europeos son cochinos y no se bañan.

En Europa son civilizados.

Maestro de maestros.

Cortina de humo.

Si no votas, no habrá democracia.

Somos el pueblo elegido.

Los negros tienen una vergota.

El arte es pintar cuadros.

Ser poeta es aquel que escribe poemas.

El futbol es el opio del pueblo.

El comunismo fracasó.

Los anarquistas son vándalos.

Las leyes las hacen por algo.

Eres flojo porque no te gusta trabajar.

El éxito como evidencia de realización personal.

Una imagen dice más que mil palabras.

En base a.

A Vicente Fox no lo dejaron trabajar.

Quedo a sus órdenes.

Tensa calma.

En otro orden de ideas.

The Beatles es la mejor banda del mundo.

Pavement es la mejor banda del mundo*.



*¡Ah, verdad!

jueves, 5 de septiembre de 2013

COMO SUBIMOS, BAJAMOS

Antes de que mi sentido expresivo se atrofie,  dedico estas palabras a todos los que sobreviven con el sueño de liberarse de sus condiciones actuales.



No puedo esperar, si llego a casa antes de hacerlo, quizá  el impulso se desvanezca como tantas añoranzas perdidas. Con frecuencia suelo quejarme de mi situación  cotidiana, sin entender que es el propio esfuerzo por modificarla lo que agudiza mis pesares.

Espero el vagón y desespero. Calculo en qué lugar se abrirán las puertas cuando el tren llegue. Si no alcanzo un asiento para escribir, creo que moriré. Necesito escribir esto. Me urge.  Por fortuna las personas entran sin mirar el lugar de la esquina, me dirijo hacia él como en estado de coma. Busco entre mi mochila la libreta esmeralda, "te tengo, pequeña bastarda". El ritual comienza.


¿Qué quiero decir?


Mientras lucho por mejorar mi vida profesional y económica -por no tragarme mis mentiras-, he abandonado, marginado como un pillo sin preocupaciones la única actividad, manifestación en la que he encontrado refugio: escribir.

Hoy recibí un elogio del jefe. Me dio palmaditas en la espalda por la nota, y por mi estilo, que voy encontrando, dijo.

Horas más tarde, encontré un error sobre las cifras que revestían mi trabajo. Aunque no eran la esencia de la nota, me pondrían en serios aprietos si la publicaban el lunes en el acuerdo impreso que tiene la  revista con un periódico de la ciudad.

 No me injurió como vaticinaba desde mi lugar,  más bien se portó amable. Lo más probable es que la nota ya no vaya al impreso y mi ascenso momentáneo, se convierta en otro fracaso más, cosa que agradezco, porque disfruto más los trayectos que los destinos.

Guiado por las voces. Como subimos, bajamos.

'En otro orden de ideas', es posible que otorgue virtudes y dote de significaciones extraordinarias  a mi sueño de convertirme en escritor.  En primera instancia, lo que hago para 'ganarme la vida' no es escribir. El periodismo es una suerte de redacción rigurosa, pensada con escuadras y compases, un poco de tono por aquí, un poquito de edición por allá, otras preguntas más por acullá y san se acabó.  

Los escritores o los poetas poseen fibras que el resto de las personas desperdician o desperdiciaron en su interminable ruta al éxito. Sé que los poetas y los prosistas no son felices, pero al menos están conscientes.

Cuando escribo bajo el castigo de aquel látigo, mis capacidades motrices fallan, percibo cómo la sangre se pone en movimiento, pero no muevo nada,  excepto los párpados.

Camino a través del transborde del metro. Ansío llegar a casa. Quizá quiero que leas esto, pero estoy desviándome. Lo que quiero decir es que estoy furioso, minado por la ira, por escribir tan poco y trabajar como un poseído por el demonio.


Ahora estoy en otra línea. Miro a una transeúnte que contempla el horizonte a la espera de que aparezca el vagón. Descubro una barriguita como la de Merced. Si ella me permite tocarla, quizá mi noche cambie de color.

Abordo el vagón y esta vez no hay un sólo sitio disponible. Trato de memorizar cada idea, aunque sé que mi 'empresa' fracasará. No me importa, aquí estoy evocando las luces, los sudores, cada maldita gota de recuerdo que pueda exprimirle a mi memoria.

En la siguiente estación, ingresan al tranvía dos jovencitas de apariencia preparatoriana. Las observo y considero que ambas son la mar de guapas. Pero UNA,  hace una mueca tan peculiar que al principio nomás la observo sin pensar en nada. Quizá le asuste la forma en que me detengo en su boca. Después camino hacia sus cachetes y es ahí cuando caigo en la cuenta: Merced otra vez.  El cabello le llega hasta la cintura, hasta donde siempre quise que Merced lo dejara crecer, porque amaba sus filamentos largos, aunque ella los despreciara.

El caso es que, en mi recorrido, veo que su frente difiere en relación con la de Merced; no hay granitos ni espinillas que rompan con la precisión de su piel más bien fantasmagórica.

Como consecuencia, me pregunto por qué estoy pensando tanto en ella. ¿Su recuerdo me dejara en paz algún día? Me angustia la idea. Entre más contemplo a esta jovencita, va creciendo un nudo en mi garaganta, ¿qué está pasando? Un golpe de pánico me acosa. Quiero llorar. No, no, no es para tanto. Respira, eso es, muy bien.

Regreso la mirada a su frente y a su mueca, para bordar su rostro hasta que mi memoria pueda reconstruirla más tarde. Cada detalle es insustituible. Esencial. Y llega la siguiente.

Pienso en Georgina. Su olor viene a mí como las notas de un flautista. Soy una rata embrujada por su aroma. Ese aroma que me costó caro con Merced. ¿Por qué me alejé de Georgina? Esa es la pregunta de esta noche. Era más lista, más hermosa, sin una pizca de crueldad, amable, sincera, incapaz de mentirme. Sé que la hubiera amado, como dijo el vidente.

Cuento los párrafos. Éste es el número diecinueve. Aquí puedo escribir los números como quiera, con  romanos si me viniera la gana -XIX-.  En el trabajo, una nota puede costarme un fin de semana completo. Aquí las palabras parecen fluir como el agua de lluvia hacia una coladera. Litros y litros de párrafos que esperan huir, basta con que ponga mis dedos sobre el teclado para que encuentren su lugar.

Metro consulado: Por fin. Ella se acerca a la puerta. Quizá viva en la colonia. Sí, debió mudarse durante las últimas semanas.  Tal vez mi hermano la conozca si le describo su cabello.

Se va en dirección opuesta. Espero descubrirla por una de las salidas, pero nadie aparece. Las escaleras eléctricas van enterrándome hacia el último transborde.

Emerjo de la prisión subterránea y me tranquilizo. Regreso al mundo. ¡Uf, qué día!, digo para mis adentros.